当最后的马蹄声 没入岷山的月色，
我俯身，触摸草地上 深深的足迹。
这被风雨浇铸、被鲜血灌溉的印记，
竟是滚烫的—像刚刚离开的体温。
在两万五千里的长卷上，
每一个足印都是一个跌落的星子。
有的沉入沼泽，在无名处凝固成岸；
有的嵌进雪山，把冰川照出细微的裂痕。
金沙江记得，那夜用身躯连成的浮桥，
正托着一整个民族的黎明缓缓过江。
大渡河记得，二十二道闪电劈开铁索，
不是神话——是绑腿布裹紧的信仰在燃烧。
没有路。
路是草鞋底磨出的史诗，
在娄山关的霜晨，在腊子口的夜幕，
一行行、一页页，写在中国的脊梁上。
那些倒下的身影，
把自己种成路标，骨骼长出指引的枝桠。
饿瘪的粮袋装着明天的种子，
破旧的旗裹着不灭的火种。
而足迹 继续延伸——
穿过母亲的眺望，穿过历史的追问，
一步，一步，把大地踏成苏醒的鼓面。
最深的足迹里，
积着湘江的水、夹金山的雪、
草地深夜呜咽的风。
捧起来，竟是一抔发亮的星辰，
和一个依然铿锵的明天。
今天，当我们走过广场与田埂，
是否听见，大地深处传来的共振？
那是九十年前的跋涉，
正以脉搏的频率，叩击着今天的门槛。
每一道新的足迹里，
都住着一条不息的江河，
都闪烁着一片古老的星空。
看哪，那些足迹已连成星座——
在九百六十万平方公里的夜空，
指引所有在黑暗中寻找光芒的人。
而长征，
不是史册里尘封的往事，
而是，始终在路上的、中国的心跳。
